Autor*Luis Cernuda
No es nada, es un suspiro,
pero nunca sació nadie esa nada
ni nadie supo nunca de qué alta roca nace.
Ni puedes tú saberlo, tú, que eres
nuestro afán, nuestro amor,
nuestra angustia de hombres;
palabra que creamos
en horas de dolor solitario.
Un suspiro no es nada,
como tampoco es nada
el viento entre los chopos,
la bruma sobre el mar
o ese impulso que guía
un cuerpo hacia otro cuerpo.
Nada mi fe, mi llama,
ni este vivir oscuro que la lleva;
su latido o su ardor
no son sino un suspiro,
aire triste o risueño
con el viento se escapa.
Sombra, si tú lo sabes, dime;
deja el hondo fluir
libre sobre tu imagen invisible,
acuérdate del hombre que suspira
antes de que la luz vele tu muerte,
vuelto él también latir de aire
suspiro entre tus manos poderosas.
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